Время свое потихоньку берет
Ловкой рукой.
Птицам назавтра опять перелет -
Небо черкнув серой строкой...
Взмоют. Покружат. И вдруг на душе
Как отлегло -
Это мой срок на исходе уже
И в честь него с неба - тепло...
Но это не лето.
Это тепло, что вчера не убила зима.
Вместо огня, по глотку, он достанется всем.
Это не лето
И потому лист кружит и кружит без ума,
И не спешит с небом расстаться уже насовсем.
Письма - заморыши издалека -
Клочья тепла.
Их на костер не отправит рука -
Все в них и так в угли дотла.
Их перечесть и вернуться назад -
Мне не успеть.
В каждом из них вместо точки слеза
Колет и жжет. И пытается греть...
