В склянке темного стекла из под импортного пива
Роза красная цвела гордо и неторопливо.
Исторический роман сочинял я понемногу,
Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу.
Каждый пишет что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Та природа захотела. Почему - не наше дело,
Для чего, не нам судить.
Были дали голубы, было вымысла в избытке
И из собственной судьбы я выдергивал по нитке
В путь героя снаряжал, наводил о прошлом ссправки
И поручиком в отставке сам себя воображал
Вымысел не есть обман, замысел - еще не точка.
Дайте ж дописать роман до последнего листочка.
И пока еще жива роза красная в бутылке,
